el fuego de la memoria

como quien no entiende sus palabras pero las escucha brotar. casi sintiendo el agua en la piel impermeable, Siberia es un mal lugar para ir de vacaciones. el fuego de la memoria se esparce sin control, anulando cualquier posibilidad de respirar. "sos esto", retumba la sentencia. "¿soy esto?" me pregunto. y todo este tiempo resultó que estaba eligiendo qué iba a ser, quién iba a ser. en un parpadeo caigo en mis temperaturas, caigo en lo que piensa el otro de mí, en el hondo abismo de estar yéndome. soy esto, soy la memoria y el fuego, el incendio de recordar todo tan fresco. lo voy soltando, porque vieron que eso de "soltar" se nos da muy bien en estos días, me voy difuminando, voy eligiendo dónde caerme muerto. la vida se me pasó y yo ni cuenta me di.